L’Italia è casa.

L’Italia è casa.

L’Italia è il ricordo della nonna che faceva la pasta fresca la domenica.
Il pesto rosso nella dispensa, il formaggio giallo di alta qualità che ha ancora quel sapore in bocca — era in una scatola rossa di alluminio, o di qualche altro metallo?

È la disposizione dei piatti in tavola, la tovaglia, il modo di fare, di essere, di vivere. Poi, la separazione nel salotto, la consapevolezza che ognuno ha il suo posto e i momenti in cui si condivide lo spazio.

Poi arriva la separazione cosmica, e infine l’incontro tanto atteso, desiderato, angosciante.

Non ho mai trovato una casa, e ora capisco il perché. Il mio cuore apparteneva a una terra lontana, che però era la stessa nella mia immaginazione. E adesso ne fa parte ogni giorno.